门锁落下的“咔哒”声,像一颗冰冷的钉子,将简科彻底钉死在这座名为“家”的冰冷囚笼里。
窗外的雨声愈发急促,敲打着玻璃,如通密集的鼓点,敲在他混乱而灼热的神经上。
额头上温热的毛巾成了讽刺的象征。
肩胛骨上那残留的、微凉又带着薄茧的触感,像一道无形的烙印,灼烧着他的皮肤,也灼烧着他的灵魂。
那根本不是安抚,是更深的标记,是无声的宣告——他的身l,
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